Пропускане към основното съдържание

На момичето, което се прибира в тишината си.

На момичето, което се прибира в тишината си
от другата страна на тротоара, там, където събираш шепи от умора, между острите ъгли на чужди погледи и забързаните стъпки на познати силуети. Там, където светлините на града са нощни стражи, които безпощадно те следят с очи, и ти сервилно им предлагаш крехката си сянка в тежките окови на ежедневието. Там, където архитектурата на близостта е накриво излят бетон и страховете ти остават бездомници, за които всяка врата е залостена.
На момичето, което се прибира в тишината си,
на кръстопътя да се разкрещиш.Запали си цигара и закачи мислите си на дима, сякаш е простор.
Безсъниците, които пропукват фасадата на лицето ти, натежават по залез, когато с унесен поглед посрещаш страха, че тези цветове са ти някак безразлични, далечни (като твоето собствено тяло). И загубваш плътността си по хоризонта, очертанията ти са просто тънка линия, която мракът поглъща,  всичко се чупи, циферблатът е празен площад без часове, нощта се разпада в своята безкрайност, ти си значението на знака стоп, без някой всъщност да спира.
На момичето, което се прибира в тишината си,
уморените ти очи крепят основите на толкова много надежди. Затвори ги.  Нежността на клепките ти е толкова сеизмична, че ще предизвика земетресение и ще рухнат всички подпори. Нека си разрушително честна. Ти не си спасение, а хаос.
На момичето, което се прибира в тишината си,
чийто дъх не достига от ритъма на старанието ти да бъдеш цяла. Кажи на тялото си, че времето ще се оправи. Небето все някога ще дръпне завесите на този жлъчен дневен маскарад. И задкулисно ще ти донесе тази толкова дълго жадувана буря, и ще закапе по лицето ти театър от чувства, и ще блеснат прожектори от сблъсъка на тъгите, които все по - мъчно държеше послушни и кротки, и вятърът ще те обгърне в силна прегръдка, и този стъклен похлупак над главата ти ще се пропука в изблик на възтържествуваща болка, и вече ще можеш да дишаш.
На момичето, което се прибира в тишината си,
ти си безстрашно красива, обградена от мълчанието си, и този шум, който се опитва да те събори, ще абдикира  в своето безсмислие, затова знай, че ти си единственото, което имаш,
а аз нямам нищо друго освен теб.




Коментари

Популярни публикации от този блог

обичам да те целувам.

Обичам да те целувам.  В съня ми.  На стълбите във входа. На спирката. Зад детската градина. У нас, у вас. Върху завивките. Под завивките. Обичам да те целувам сънена с мирис на кафе. Сутрин на светофара. В късния следобед. Вечер по здрачаване. Обичам да те целувам в полунощ.  С отворени очи. И отворено сърце.  12 и 1 секунда, 12 и 2 секунди, 12 и 3 секунди.. Туп-туп, туп-туп, туп-туп. Само пулсът отброява време. Часовникът - глътки въздух. Най - обичам да ме оставяш без въздух. Тогава стрелките спират на вечност. Има само сега, сега, сега. Обичам точно твоите целувки. Да оставяш самота на ъгъла на устните ми всеки път, щом се разделим. И да продължаваш да ме целуваш с очи, докато ме гледаш как си отивам. А аз да очаквам с натежала усмивка следващата ни среща. Обичам да те целувам. Когато си сърдит. Тази нацупена физиономия и тези далечни ръце. Студения ти профил и тъжното носле.  Обичам да те целувам. В съня ми.  Но събудя ли се, Господи .. Как м...

А има дни като този

James Whistler,  Nocturne in Black and Gold – The Falling Rocket , 1875, Detroit Institute of Arts, Detroit, MI, USA. А има дни като този, в които светът се случва на крясъци. Тогава светлината се връща уплашено по пътеката на носталгията. Сенки протягат ръце, покриват очите ми - съсиреци пълнят пресушените ми дъна. Зениците стъпват в раната на сумрака, бликва кръвта. Погледът изтича в канавката, изплъзва се от всички пропиляни лета.  А има дни като този, в които  клопка е всичкият въздух, който свисти между камбаните. Плясък на криле се въздига в простора, думите осиротяват в отдавна опустели гнезда. Тътен разкъсва утробата на ялова тишина. Мракът внезапно връхлита като жътвар, готов да прибере плода на обезверелите ми уста. Гнил е гласът ми от освирепяло мълчание, вкусът му се дави в гръкляна.  А има дни като този, в които плътта е храна за озверялата паст на нощта. Зъби се впиват като пирони в дланите на разпнат. Всеки допир прогаря като отрова, бликаща от вените ...

като морска пяна.

Вълните се разбиват в погледа й. Спомени се люшкат в малката спасителна лодка. Тя хвърли бутилка в морето. Надраска болка на листа, запечата го с малко думи за сбогуване и прошепна адреса на морето. Мислите й крещят чак до хоризонта. Сълзите отдавна са намерили пътя към дома. Там където пясъкът и вълните се докосват. Косите й бягат на различни посоки. Заедно с мислите й. Вятърът свисти по повърхността на  морето, дращи го, болезнено е. Тя едвам си поема въздух. За последно ръцете й са така чужди. Така топли. Така негови. Морето я зове. Да потъне и да се стопи като морска пяна. За да бъде завинаги с него.