Пропускане към основното съдържание

времето в нас.


на Стела.



Мислите ми пориозно те пропускат през мен и ерозията на отсъствието ти ме руши ... До оголване. Гравитацията на очите ти разстройва магнитното поле на разума ми. Вертикалните движения на гласа ти някак си винаги успяват да стигнат до ядрото на уязвимостта ми. Погледът ти пропада като водопад по меандрите на моите черти, а издишам ли от очакване, северното ти сияние започва да играе по йоносферата на интимността ми. Мусонните ти настроения връхлитат залива на безразличието ми и ми оставаш само топъл дъжд от надежди. Обичам момчешката ти арогантност, потъваща в разлома ми, и бризовете на дъха ти да ме гъделичкат. Сънената ти усмивка рано сутрин предизвиква температурна инверсия в котловините на сърцето ми. Студеният фронт  на думите ти, в циклона на редките ни кавги, винаги обгръща топлината на неотстъпчивостта ми. Как е възможно ръцете ти толкова добре да очертават орографските линии на тялото ми? А стигнеш ли до Марианската падина, ме караш да треперя от удоволствие. Не спирай да се вливаш в същността ми, да разливаш щастие по долината на живота ми, да наводняваш мечтите ми със сбъднатост. Само не ме пресушавай. Стига ми една Сахара в сърцето. 

Коментари

Популярни публикации от този блог

А има дни като този

James Whistler,  Nocturne in Black and Gold – The Falling Rocket , 1875, Detroit Institute of Arts, Detroit, MI, USA. А има дни като този, в които светът се случва на крясъци. Тогава светлината се връща уплашено по пътеката на носталгията. Сенки протягат ръце, покриват очите ми - съсиреци пълнят пресушените ми дъна. Зениците стъпват в раната на сумрака, бликва кръвта. Погледът изтича в канавката, изплъзва се от всички пропиляни лета.  А има дни като този, в които  клопка е всичкият въздух, който свисти между камбаните. Плясък на криле се въздига в простора, думите осиротяват в отдавна опустели гнезда. Тътен разкъсва утробата на ялова тишина. Мракът внезапно връхлита като жътвар, готов да прибере плода на обезверелите ми уста. Гнил е гласът ми от освирепяло мълчание, вкусът му се дави в гръкляна.  А има дни като този, в които плътта е храна за озверялата паст на нощта. Зъби се впиват като пирони в дланите на разпнат. Всеки допир прогаря като отрова, бликаща от вените ...

като морска пяна.

Вълните се разбиват в погледа й. Спомени се люшкат в малката спасителна лодка. Тя хвърли бутилка в морето. Надраска болка на листа, запечата го с малко думи за сбогуване и прошепна адреса на морето. Мислите й крещят чак до хоризонта. Сълзите отдавна са намерили пътя към дома. Там където пясъкът и вълните се докосват. Косите й бягат на различни посоки. Заедно с мислите й. Вятърът свисти по повърхността на  морето, дращи го, болезнено е. Тя едвам си поема въздух. За последно ръцете й са така чужди. Така топли. Така негови. Морето я зове. Да потъне и да се стопи като морска пяна. За да бъде завинаги с него.

безмълвие ..

Винаги казваш „много съжалявам“ .. след всичките шибани грешки, които повтаряш отново и отново, след всичките нарушени обещания, казваш само и едно единствено „много съжалявам“ !? За каква ме имаш? За светица? За Бог? Нека те питам нещо - колко пъти бях до теб, когато всички други те презираха? Колко пъти плачех заедно с теб, когато другите се смееха? Колко пъти връщах надеждата ти към живота? Винаги можеше да разчиташ на мен .. аз вярвах в теб, вярвах, че има добро в теб, когато никой не го вярваше .. защото аз го виждах, съзрях го веднъж, после още веднъж и още веднъж .. Но защо .. защо се промени? Знам защо, защото искаше и ДРУГИТЕ да те харесат .. толкова силно искаше да им се харесаш, да им направиш впечатление, да им покажеш, че си готина откачалка, но трябваше ли да губиш човечността си, за да им го демонстрираш? Защо трябваше да се превръщаш в нещо друго? В нещо, което не си ти? Сега си гледаш кефа, еми добре, гледай си го, не искам да ти преча .. Само едно ще ти кажа - те все ...